Escândalo interno

De um corpo subvertido de valores

Na ferida aberta no meu estômago

Está meu vômito engolido novamente

A repetição do podre, do pobre,

Do nada que me faz fraco

Pessoas do avesso

Pessoas que confudem

Que se iludem, que se misturam

Eu não quero acreditar em quem sou, em quem és

Espero ansiosa a morte

A morte do sofrer

Do me ver

A morte do desacreditar

Essa agonia sem fim

Esse ser umano ou humano

De fezes e falas

De ferida e de flor

E beleza e estranheza

Não me reconheço em nada

Em coisa alguma

Em coisa pessoa alguma

Gosto do cílio que cai lentamente

Daquele canto de olho perverso

Desse olhar imerso no nada

Gosto do oco, do louco, do vazio, da falta

Do seu ombro esquerdo

Dos seus olhos cansados e vermelhos

Da olheira que se inicia como se coresse em direção ao rio aquele mar de lágrimas quentes

Que se transformam em frias perguntas

Que se perdem perigosamente dentro de nós

Gosto do que não sei, do que não vejo, do impreciso, do indeciso

Porque por ser desconhecido ainda não dói, ainda não sente, ainda não é, ainda não ama

Eu não quero mais pensar

Pensar dói

Pensar ofende

Pensar perfura

Pensar machuca

Pensar traz morte

Traz  enjôo

Quero ficar só, sozinha no meio do nada

Talvez no meio daquele vômito engolido novamente no meu estômago

Só com a lembrança do seu cílio que cai

Do seu triste e perverso canto de olho

Do seu ombro esquerdo

E do seu iniciar de olheiras

No meio de uma grande e infinita plantação de pontos de interrogação

Cuja grama é verde, verde.

Maria Amélia